端午的雨，總是下得恰到好處。淅淅瀝瀝地打在青石板上，將艾草的苦香從巷頭傳到巷尾。這香氣里，總夾著些詩句的碎片，像是從兩千年前的汨羅江畔飄來的。
"長太息以掩涕兮，哀民生之多艱。"屈原的嘆息，穿過歲月的煙雨，落在今人的耳中，已然變了味道。如今的端午，龍舟競渡，粽葉飄香，卻少有人記得那個披發行吟的身影。詩人之死，竟成了節日的狂歡，這其中的吊詭，怕是連屈原本人都始料未及。
江南的龍舟賽，照例是要吟詩的。橈手們喊著號子，岸邊的人跟著應和。那調子古樸蒼涼，像是從《九歌》里截取的一段。"青云衣兮白霓裳，舉長矢兮射天狼。"這樣的句子，在鼓聲與吶喊聲中支離破碎，卻意外地鮮活起來。詩，本就是要唱出來的。
母親包粽子時，總愛念叨些老話。"粽葉要三片，一片包過去，一片包現在，一片包將來。"這話聽著像詩，卻又比詩實在。她粗糙的手指在粽葉間翻飛，將糯米、紅棗、紅豆包進去，也把時光包了進去。蒸熟的粽子剝開，香氣里總帶著些說不清道不明的滋味，像是某首失傳的民謠。
門楣上的艾草漸漸枯萎，卻依然散發著倔強的氣息。這讓我想起杜甫的"香葉終經宿鸞鳳"，草木的魂魄，原比人更持久。小時候祖母用艾草煮水給我洗澡，說能驅邪避穢。我問她邪是什么，她指著我的心口說："就是那些讓你寫不出詩的東西。"如今想來，這解釋竟比任何詩評都精妙。
江邊的老者在賣五彩繩。他說這繩子要系在手腕上，等到第一場夏雨時剪斷，隨雨水流走，就能帶走霉運。這習俗讓我想起李商隱的"碧海青天夜夜心"，只不過把相思換成了祈福。詩與俗，原就是一紙之隔。
傍晚的雨停了，西天的云層裂開一道縫隙，夕陽像一顆咸蛋黃，慢慢沉入江中。幾個孩童在岸邊背誦"路漫漫其修遠兮"，稚嫩的聲音在暮色中格外清脆。他們或許不懂詩句的含義，但那韻律已經刻進了骨子里。文化的傳承，有時候就是這樣，不需要理解，只需要記住。
夜深了，我獨自剝著一個涼透的粽子。糯米黏連，拉出長長的絲，像是未寫完的詩句。忽然明白，端午的味道，就是詩的味道——苦澀中帶著回甘，簡單里藏著深邃。那些飄散在艾香里的詩魂，從來不曾真正離去，只是換了一種方式，活在粽葉的褶皺中，活在龍舟的號子里，活在每個中國人的血脈里。（陳清）
轉自：中國網
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