婆婆一句話：“周末回老屋買肉，田埂上采薺菜包餃子吧。”全家人的饞蟲便被勾起。
周六直奔老家。一下車，我們便提著袋子沖向田野。綠油油的薺菜沾著濕泥，透出清新的泥土氣。小心挖起，如獲至寶。
回家與婆婆一同摘洗，指尖撫過細葉，記憶也隨之蘇醒——童年時，薺菜總是與春天同來。河柳抽芽，草色初青，薺菜便貼著地皮冒出鋸齒狀的葉子。不多時，細莖頂起星星點點的白花，像綠毯上撒了碎鉆。那時總跟著媽媽，提小籃握小鏟，在田埂上一邊認一邊笑：“葉子帶鋸齒、根白的才是真薺菜。”
那些年冬春之交，菜籃子單調，薺菜是家家戶戶的“春天”。媽媽用它涼拌、攤餅，最難忘的是薺菜豬肉餃，一口下去，鮮得仿佛咬住了整個田野。爺爺曾說，饑荒年月里，一鍋薺菜粥就能救命。這卑微的野菜，養活了不止一代人。
如今田埂卻難尋薺菜。除草劑讓土地變得干凈，也帶走了那片自然的綠意。我們在豐盛中，似乎弄丟了什么。
洗凈的薺菜拌進肉餡，包成鼓鼓的餃子。水沸下鍋，滿屋飄香。咬開的剎那，清香漫開——那是田野、童年與鄉愁交織的滋味。
這小小的薺菜，多像那些默默扎根的勞動者，平凡卻頑強，用最樸實的姿態，撐起生活溫暖的底色。（周旭鵬）
轉自：中國網
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