晨光剛漫過東邊那排老樟樹的樹梢，我又看見了她。
還是那片巴掌大的空地，夾在兩棟居民樓之間，水泥地裂著幾道縫，縫里鉆出幾簇瘦巴巴的蒲公英。她照例坐在那把褪了色的帆布小凳上，一頭白發被朝陽染成了淡金色，發絲細而軟，風一吹就輕輕飄起來，像剛彈好的棉絮。手里捏著線軸——那線軸是木頭的，邊角磨得發亮，纏著細細的白線——仰起臉來望著天，嘴角抿著，眼睛瞇成一條縫，那神情專注得像個剛學會放風箏的孩子，生怕一眨眼風箏就跑了。
她的風箏是一只金色的風箏，做得并不精致，竹骨撐得有些歪斜，左邊翅膀比右邊高出一指寬，尾巴上的飄帶長短不齊，一根是紅布條，一根是褪了色的粉綢子，還有一根干脆就是根灰布帶子。可它飛得極高，高到幾乎成了天幕上的一個小紅點，在云邊悠悠地蕩著。風來時，它便輕輕一顫，像是活了一般，那根白線在半空里繃出一道細細的弧，從她手里一直連到天上。
我常常想，她是什么時候開始在這里放風箏的呢？搬來這小區好幾年了，似乎每個清晨，每個黃昏，都能看見她。夏天她戴一頂草帽，冬天裹一件洗得發白的藍棉襖，春秋就穿那件灰外套，袖口磨出了毛邊。人們從她身邊走過，抬頭看見天上的風箏，總會笑著說：“誰家的孩子，風箏放得這樣好。”沒有人想到，那根線的盡頭，是這樣一雙布滿皺紋的手，指節粗大，手背上爬著蚯蚓似的青筋。
有一次，我走近了些，假裝蹲在路邊系鞋帶，看見她嘴角微微翹著，眼睛里有種說不出的光亮。那光芒不是老眼昏花的水霧，而是少年人常有的、對遠方的熱切，眼珠子黑亮亮的，映著天上一小點金色。她手里的線一會兒松，一會兒緊，像是在跟天上的什么東西說話。風箏搖擺著，應答著，一來一往，只有她懂。
我忽然明白了，她放的不是風箏。她放飛的，是自己。是那個困在老邁軀體里不肯老去的靈魂。那根長長的線，牽著的是她的目光，她的掛念，她對這個天空所有說不出口的愛戀。也許在她心里，自己還是那個在曠野里奔跑的小姑娘，有一雙不知疲倦的腿，有一顆不知天高地厚的心。線軸在她手里轉著，轉著的還有那些回不去的年月。
傍晚的風起了，老太太開始收線。一圈一圈，慢慢地把天邊那一點紅色拽回來，線繞在軸上的聲音沙沙的，像翻一本舊書。夕陽斜照在她臉上，皺紋深深淺淺的，像風吹過的湖面。她抱起落地的風箏，拍了拍它身上的灰，又順手理了理那幾根長短不齊的飄帶，蹣跚著走了。
天還藍著，她的白發在暮色里，像一朵小小的云。（周旭鵬）
轉自：中國網
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